| Tare | Дата: Суббота, 12.09.2009, 12:11 | Сообщение # 1 |
 ".девушка разбитых витрин."
Группа: Люди
Сообщений: 18
Статус: Вне зоны
|
Довольно широкая, темная улица. Как днем, так и ночью, выглядит довольно мрачно и безлюдно. Фонари, местами разбитые или без плафонов, устремляют ввысь свой взгляд. В одиночку ходить опасно. Никто не знает, кого и когда здесь можно встретить.
Что ты видел в своей жизни хорошего?
Что ты знаешь о цвете неба?
Что ты можешь вспомнить из своего прошлого,
Кроме того что никогда нигде не был? Каждый прожитый твой день оставляет на венах ссадины.
И нет света белого, только лишь одна тень.
Солнце твое тобою же и украдено.
|
| |
| |
| Irry_Lero | Дата: Понедельник, 20.06.2011, 22:32 | Сообщение # 2 |
|
Рядовой
Группа: Люди
Сообщений: 5
Статус: Вне зоны
| Это не слезы это капли дождя на стекле.
Сколько можно не спать и плевать против ветра.
Быть беглецом, бежать от стены к стене.
Раздвигая пространство метр за метром.
----> Начало
Дорога, лентой уходила вдаль. Меня сюда вынесло с какого-то непонятного шоссе и по непонятным причинам. По бокам пустота, перед глазами тоже. Небо высокое и будто чужое. Мотоцикл подо мной ревел, слышался шелест шин, но все было как сквозь туман. И перед глазами и в ушах. Как в кино. Все ненастоящее. И закат, багряной кровью съедаемый горизонтом, и шелест шин, и рев мотора, и бесконечная трава по бока, и холодный асфальт внизу, и я. Все нарисованное, все не от сюда. Этого не должно быть.
Рука дожала газ до предела. Я тряхнул головой, собирая мысли в гибкую ленту последовательностей.
Я ехал в город, которого нет на карте. Какого черта я вообще здесь делаю? Я мог бы развернуть мотоцикл и вернуться обратно в жизнь, к которой я привык. К работе, которую люблю, к друзьям, которые дороги, к девушке, чья улыбка дороже всех денег планеты. Какого черта я сейчас здесь, на этой дороге, а не обнимаю любимую у себя в квартире в Нью-Йорке?
Потому что дурак. Потому что слишком любознательный. Я усмехнулся, почувствовав, как смешок глухо ударился о стекло шлема.
К черту все, возвращаюсь. Все отказались от командировки сюда, абсолютно все, почему я должен ехать? Почему, мать их, им понадобилась лаоратория здесь?! Что здесь примичательного?!
Я остановился, заглушил мотор. Расставив ноги, чтобы поодержать равновесие, я уперся руками в колени и устало уронил голову. Отстегнул шлем и вдохнул сухой воздух, чувствуя его настоящий запах, а не тот, что смешивался с подкладкой шлема. Запах гари ип сухой травы. Запах асфальта более явственный, чем где бы ни было еще. Рука машинально достала сигарету. Сизый дымок поплыл к небу, озаренному красными потеками закатного солнца.
Время отказаться еще есть. Но, если подумать, я ведь и сам знаю, почему я здесь. Потому что мои друзья, что дороги, давно уже нашли тех, кто более дорог им, а девушка, которую люблю, нашла того, кого любит больше. Просто она пока не поняла. И наши отношения могли бы продолжаться и дальше, становясь все более похожими на растопленную ириску. Такими же приторными и отвратительными. Мне осталась работа, которая и закинула меня сюда.
"...Любой путь – лишь один из миллиона возможных путей. Поэтому воин всегда должен помнить, что путь – это только путь; если он чувствует, что это ему не по душе, он должен оставить его любой ценой. Любой путь – это всего лишь путь, и ничто не помешает воину оставить его, если сделать это велит ему его сердце. Его решение должно быть свободно от страха и честолюбия. На любой путь нужно смотреть прямо и без колебаний. Воин испытывает его столько раз, сколько находит нужным. Затем он задает себе, и только самому себе, один вопрос: имеет ли этот путь сердце?
Все пути одинаковы: они ведут в никуда. Есть ли у этого пути сердце? Если есть, то это хороший путь; если нет, то от него никакого толку. Оба пути ведут в никуда, но у одного есть сердце, а у другого – нет. Один путь делает путешествие по нему радостным: сколько ни странствуешь – ты и твой путь нераздельны. Другой путь заставит тебя проклинать свою жизнь. Один путь дает тебе силы, другой – уничтожает тебя..."
Это из какой-то книги вроде бы. Или из дневника отца. Да мало ли откуда. Слова-то верные. На асфальт слетел пепел и я затянулся дымом всем своим существом. Все таки сигареты - замечательнееше изобретение человечества. Сколько раз спасали и не предадут никогда ведь. Когда человек думает, в его мозгу горит огонёк, и кончик зажжённой сигареты — достойное и единственное тому свидетельство. Но мой огонек потух, я все уже решил.
Завел мотор, стартер три секнды, выжал газ.
Японец захрипел и рванул с места. Я вжался в него всем телом и добавил газа еще. Мотоцикл набирал скорость.
Где-то впереди показались редкие дома. Я неумолимо приближался к городу.
Сзади оставалась вся моя прежняя жизнь. И я еще не знал, что мой приезд сюда обрубит все контакты с прошлым, что теперь все будет по другому.
На асфальте догорела сигарета.
Спустя час я уже скользил по главной улице города, отыскивая адрес, данный в отделе кадров. Солнце уже было сожранно горизонтом. Я сбавил скорость и озирался по сторонам. Слишком пусто.
Черт, надо было вернуться. Моя чертова работа, которая становится стилем жизни. У меня всегда складывалось впечатление, что её можно описать так: ты плывешь к берегу. Гребешь, гребешь, устал, отдохнул, снова поплыл. Тебя сносит течением, но ты все равно плывешь. Вот ты уже видишь, что люди на берегу машут тебе руками. Твои силы на исходе, но ты плывешь. И вот ты вышел на берег. И чего – праздновать? На берегу гора. Ты ее видишь. Идешь на гору.
И никуда тебе не дется. Ты завязан с ней умом, сердцем и телом. Короче всем, чем можно.
Фонарей не было, но фары освещали все впереди ия мог видеть что происходит перед моим лицом и по сторонам, но не на что было смотреть. Ничего не происходило.
С каждой оставленной позади милей я испытывал всё большую пустоту, нарастающее напряжение, щемящее желание быть переписанным наново; бывшее настолько сильным, что почти что стало молитвой.
Любые молитвы опасны. Их либо услышат, либо нет. И это ещё вопрос, о каком из исходов придётся больше жалеть.
Пустынные улицы только усиливали это бешанное желание. Странный город. Очень странный. Неуютный, неприветливый.
Вот дома отступили, и я выехал на окраину, заметил дом. Номер и улица совпадали с указанными на листе.
"Ну что ж. Привет.",- я сошел на землю перед зеленым уродцем и снял шлем.
---->Дом на окраине
Транспрот- Kawasaki Concours 14
|
| |
| |
